Зачем мы прячемся? И так никто не видит. 
Зачем мы шепчем? Ведь не слушают и здесь.
Как нравится быть значимыми сидя,
Когда в возможностях лишь «выпить» да «поесть».
Как хочется нам бунта и гонений!
Как хочется в историю войти…
Наверно, отпечаток поколений:
Похожие из века в век пути.
Однако мы не Бунин, не Толстой мы.
Совсем другие наши доли и умы.
А хочется прожить все-все достойно,
А хочется… А вдруг «смогём» и мы?
И вот мы бьемся страстно так об стены,
Стучим, колотим, пишем, ждем.
Больной нервозностью взрываем наши вены,
Торгуемся с собою, давим, жмем.
Но кто мы? Право, я не знаю.
Хочу ли знать? Наверно нет.
Одно я точно понимаю:
И в этом есть свой дивный свет.
Он был и будет, это вечно.
Такой у нас удел, закон.
История не быстротечна.
Пускай все спорят- это гон.